Não criei poemas hoje;
nem antes de ontem;
nem antes de antes de ontem;
tampouco antes de antes de antes de ontem.
Já faz uma semana que não dou louvores a lua por ser perfeita.
Nem as àrvores que florem nos setembros;
Nem a ilustre pessoa que vós fala.
Nem a olhei no espelho;
Tampouco agradeci por sobreviver a luta de todo dia.
E não cantei diante do chuveiro as magoas de toda manhã.
Não fiz nada. O mundo me fez por mim.
Me fez trabalhar para viver;
Me fez viver para trabalhar;
Me fez brotar e murchar.
Mas tentei sorrir pra ele.
E cantar pra ele;
E poetizar à ele pelas dores de cada noite.
Mas já faz uma semana que não brota nada do solo antigo de minha mente jovem.