A imagem que me mira no espelho não é minha
Não é a que eu gostaria de olhar.
Mas ninguém pode ver a verdadeira eu
As pessoas não gostam das verdades.
Adoram as ilusões, as mentiras que parecem verdades.
Mas abominam a verdadeira verdade.
O sorriso que escapa do rosto, desse rosto não é meu.
O que é meu?
Além do que guardo no coração?
Talvez as palavras que esses dedos escrevem.
Pois as palavras são restos do coração que rasgamos e formamos palavras quando estamos de saco cheio da vida.
Formamos as palavras que nunca são ditas;
Pois ninguém gosta de dizer as verdades.
Mas escrevem;
Escrever é fácil.
Não é necessário pensar muito.
É simplesmente deixar os restos escorrerem no papel
no teclado
nos botões e pronto.
As palavras estarão lá, todinhas.
Como se sempre estivessem ali.