Não sei como escrever odes.
Nem poemas com rimas
e tampouco sonetos de amor.
Não sei, meu bem;
Cantar nas noites turbulentas
E encontrar boas palavras para secar as mágoas.
Não sei muito;
Mas posso ser seu sol
nas noites frias.
E a lua nos dias quentes.
Acolher-te nos meus braços
E beijar suas mágoas.
Mas se ainda quiser as palavras
Os poemas, as odes, os sonetos de amor...
Vá, meu bem, vá para os braços
de quem pode cantar as belas canções
nas noites de inverno.
E completar você.
Se for o caso.
Pois eu, meu bem, não posso ser completada.
Nem completar...
Eu já sou tudo de mim e mais um pouco.
Mesmo sem os poemas, as odes e todo o resto