Faça algo que tenha gosto,
Estamos no mês de agosto,
Mês do cachorro louco.
Mês dos homens que fazem filhos,
Filhos que fazem filhos.
Mês dos que deixam para pensar
O que deveriam ter feito
E não fizeram.
Ainda é inverno,
Terno, gravata e cachecol,
Um pouco de cafe ou álcool.
De primeiro a 31, tanto faz,
Não faz mal, tudo é igual.
Agosto, mês do desgosto,
Esgotos a céu aberto.
O diabo está certo,
Mais perto de nós
Que o céu.
Agora ou amanhã,
Só atrasa o movimento
Do suave pensamento
Que não chega,
Que não chega
Nem perto de nós,
Porque é agosto,
Mês de desatar os nós.
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